La porte de Bath-Rabbim

Y a-t-il une vie littéraire au Jardin des Plantes ? Doit-on laisser tous les dompteurs mordre leur lion ? Rastignac était-il un sot ? Pourquoi les savants assez connus passent-ils entre chient et loup sur le boulevard Saint-Germain ? Comment, en moins de vingt jours, a-t-on pu perdre Colette et l'Indochine ? Est-il raisonnable de lire au-delà de la première phrase un roman qui vient d'obtenir le Goncourt ? Faut-il se suicider avant ou après les fêtes ? Que serait la vie sans l'imparfait du subjonctif ? Et qu'est-ce que la poésie, sinon un grand saumon couleur saumon, une belle charcuterie, une paire de lunette, les Rois mages couronnés d'or ? La poésie, c'est aussi l'émerveillement sans fin des chroniques d'Alexandre Vialatte que l'on publie enfin dans leur intégralité. Et l'art, qui est au centre de ce dernier recueil ? " L'art, selon la formule magnifique de l'auteur, est le folklore d'un pays qui n'existe pas. "