La faim

N'était-ce pas le diable aussi, le diable dans tous ses états, que mes tribulations ne veuillent jamais prendre fin ! A pas longs et furieux, le col de mon manteau brutalement relevé sur la nuque, les mains nouées dans les poches de mon pantalon, j'allais, injuriant tout le temps ma malheureuse étoile. Pas un vrai moment insouciant en sept, huit mois, pas le strict nécessaire pour manger pendant une courte semaine, avant que la misère ne recommence à me mettre à genoux. Par-dessus le marché, j'étais resté honnête au beau milieu de ma détresse, hé hé ! honnête, foncièrement ! Dieu me garde, comme j'avais été ridicule ! Et j'entrepris de me raconter à moi-même comment j'étais même allé jusqu'à avoir mauvaise conscience parce qu'un jour j'avais porté la couverture de Hans Pauli au mont-de-piété. J'eus un rire sardonique pour ma tendre intégrité, je crachai par terre avec mépris, je ne trouvais pas de mots assez forts pour me moquer de moi à cause de ma bêtise. Ah ! si c'était maintenant ! Que je trouve dans la rue en ce moment, les skillings épargnés par une écolière, l'unique øre d'une pauvre veuve, je les ramasserais et les fourrerais dans ma poche, je les volerais délibérément et dormirais tranquillement comme une pierre, toute la nuit d'après. Ce n'était tout de même pas pour rien que j'avais souffert si indiciblement, ma patience était à bout, j'étais prêt à n'importe quoi. Knut HAMSUN.